Dez reais - a senha

Tarde de sábado, avenida amazonas, Belo Horizonte. O ônibus parou. Muitas pessoas entravam enfileiradas e quando ele já ia saindo, uma menina corria para alcançá-lo. Nas mãos, uma nota de dez reais. E conseguiu entrar no ônibus, mas a "senha" era aquela nota, porque todos a olhavam com espanto. Era maltrapilha, suja, olhar perdido, tipicamente de uma jovem sob efeito de drogas. Ao que parece ela vive nas ruas de Belo Horizonte. Mais uma daquelas que vivem nas ruas do mundo. E o que me impressionou naquele instante e que me despertou o desejo de escrever foi exatamente a nota de dez reais.

Nem tanto a estética, nem tanto a imagem, nem tanto a reação das pessoas, que já é comum em casos como esse. A nota de dez reais. E estava escrito no semblante daquela menina, mesmo sem a noção real dos fatos, do mundo que a cercava, ela sabia que para se garantir, para garantir o seu "livre acesso", ela teria de apresentar uma credencial do mundo capitalista. E qual delas melhor que o dinheiro?

O motorista, que olhou rapidamente para ela, quando viu o dinheiro em suas mãos, comportou-se normalmente, como se visse a um qualquer dos passageiros de seu dia-a-dia. O trocador fez o mesmo. Mas as pessoas que estavam dentro do ônibus fitavam-na pela sua estética unicamente. Mesmo com o dinheiro na mão, que como já disse a melodia "é vendaval", não se permitiram um olhar diferente do preconceito que mora no padrão.

E de quem é a culpa? Das pessoas que estavam no ônibus querendo apenas ter uma viagem tranquila até suas casas? Da menina de rua que "invadiu" um lugar que não era seu? Do sistema que exclui aquela menina e tantas outras meninas mundo afora? Minha, de perceber coisas como essa e escrever sobre elas? Será a ignorância a melhorar saída?

São tantas perguntas e quase nenhuma resposta. As pessoas, em seu anseio por tranquilidade, estão mais preocupadas em viver suas vidas, seus mundos particulares, preferencialmente sem que sua tranquilidade seja abruptamente estuprada pela presença de "personagens indesejáveis" dos tempos do hoje. A minha vida, a sua vida, a nossa vida é só nossa, o caminho é só nosso, os amores e amigos são só nossos e de mais ninguém. Nosso cartão-postal é feito de belas paisagens, de lugares tranquilos e arejados, com muito verde, luz, sol e pessoas bonitas correndo e se exercitando. No nosso cartão-postal, não cabem personagens rotos e mal acabados. Temos culpa de querermos um mundo belo e colorido sempre? Não. Não temos. E não precisamos correr para o analista apenas porque queremos isso. O desejo mora em uma fábrica de pré-moldados.

A menina maltrapilha tem culpa de ser como é? Talvez tenha, em parte, já que o destino tem poucas rédeas e em geral um delas fica em nossas mãos. Mas como ela pode controlar uma das rédeas se todas as outras se perderam? Ela talvez até queira fazer parte do nosso cartão-postal. E é provável que ela também tenha sua pequena fábrica de pré-moldados. Certo é que ela existe. Está por aí, pelas ruas. Ela também é fruto de uma fábrica, que produz pré-moldados diferentes daqueles dos nossos desejos e que têm se tornado cada vez mais comuns. Indústria em expansão.

E o sistema, onde fica? Ele fica e está em tudo que existe, especialmente pelas cidades. Ele mora naquela nota de dez reais suja que está nas mãos daquela menina. Ali está o código pessoal e a senha para acessar a rede desse grande sistema. Se ela tem, entra. Se não tem, vai ter de seguir a pé até chegar ao seu destino. E pode ser que no meio do caminho, ainda encontre algum outro personagem de conto igual ao seu que a ofereça o conforto de algum delírio surreal e que a faça parar de caminhar, pelo menos por alguns instantes. As outras pessoas, acostumadas com o salário e a renda fixa, por menor que seja, estão esteticamente e tecnicamente garantidos naquele assento de ônibus, com suas indumentárias, sacolas e roupas do gosto médio e amanhã farão o mesmo trajeto, no mesmo horário, pagando o mesmo preço, ao menos até que se aumente o preço da passagem. Essa é a lógica do tão falado sistema. Sistema imperativo do capital.

Minha culpa, intertextualmente questionada, mora também no olhar. Provavelmente não teria reação diferente se fosse eu um dos normais a ocupar lugar naquele ônibus. Iria certamente responder à ultima pergunta feita no sexto parágrafo dessa pretensa discussão. Iria ignorar aquilo e continuar uma conversa com alguém ou olhar para o movimento dos carros, das outras pessoas na rua, do vento batendo nas grandes árvores da avenida amazonas. Ignorância. Uma forma de defesa que nossos desejos nos oferecem para não mancharmos nosso cartão-postal. Mas não, eu não estava lá dentro. Estava lá fora e vi tudo acontecer, como se em um movimento cinematográfico em slow motion. Capturei a imagem, traduzi o código, me indignei.

Esse é o fruto de minha indignação. Diante de minha impotência para "mudar o mundo", como dizia Cazuza, preciso dividir com alguém meu desejo de fazê-lo. Quero repintar meu cartão-postal e deixá-lo um pouco mais real. Que seja produto de uma fábrica de pré-moldados, mas que os personagens que o compõem tenham também a possbilidade de se indignar e expressar sua indignação coletivamente. Mudança coletiva na percepção, MUDANÇA COLETIVA NA AÇÃO.